Bücher von Arturo Graf

Ancora versi? ¿ L¿hai detto. Dal suolo Non sempre forse rispuntano i fiori? Non tornan forse, non tornan gli amori, Come di marzo le rondini, a volo? Così, di novo, da un petto che solo Veraci numi, non idoli, adori, Prorompe l¿onda de¿ versi sonori Che tempran l¿ire, che ammansano il duolo. Ancora versi. Più certo rimedio

Il nome ch¿io porto non è quello che dovrei portare; dacchè io non sono figliuolo, nè del conte Alberto Ranieri, da tutti reputato mio padre, nè di Agata Friuli, sua moglie, da tutti reputata mia madre. Perchè mi fosse imposto un nome che non m¿appartiene; quale sia il nome con cui dovrei veramente chiamarmi; e per che modo io sia giunto a penetrare un oscuro e doloroso segreto, non noto da prima a più che a tre persone, delle quali l¿una era già morta da molti anni quand¿io lo penetrai, e che tutte e tre posero in custodirlo gelosissima cura, si saprà forse un giorno, se queste pagine, ove io venni raccogliendo in parte le memorie della mia vita e de¿ miei pensieri, vedranno la luce e tr...

Pianura alta e deserta, sparsa di sterpi, di sassi, di qualche breve specchio d¿acqua lucida e morta. In mezzo a quella Gesù, che vestito di candida stola, diritto ed immobile, contempla la città di Gerusalemme, prostesa all¿orizzonte, adombrata sui purpurei bagliori del tramonto. Nessun prossimo vestigio di vita umana e di umane opere: solitudine vacua, silenzio profondo. Repentinamente appare accanto a Gesù la torbida, obliqua, sgomentosa figura di Satana. Gesù lo fissa in volto, senza proferire parola. SATANA Si spegne il giorno: così solo in questa Landa selvaggia tu dimori?

Cara Sofia, I versi che qui ti offro raccolti nacquero, per molta parte, all¿ombra di quelle piante che tu prediligi, in mezzo a quel fiori che tu con tanta sollecitudine educhi, su quel terrazzo che tu ideasti, e d¿onde tante volte contemplammo insieme la ubertosa pianura che gli si stende di sotto al sole cadente dietro gli alti gioghi dell¿Alpi. Io te li dono e consacro; con quale animo tu lo sai. Né penso che il dono t¿abbia a parere, qual è veramente, troppo manchevole e tenue, perché là dove io dovrei temere per esso la consueta acutezza del tuo giudizio, quivi appunto mi rassicura la costante generosità del tuo affetto.

No, non è vero poeta Chi abbia un¿anima sola, Che mutar senso o parola A se medesima vieta. Quegli è poeta che cento Ne chiude ed agita in petto, E ognuna ha vario l¿affetto, E ognuna ha proprio talento.

Muore il giorno. In un gran ravvolgimento D¿incendïate nuvole profonde, Il sol, come un perduto astro cruento, Nell¿alto abisso traboccò dell¿onde. Di caligini un vel tacito, lento, Sale di plaga in plaga e si diffonde: In un vortice d¿ombra e di spavento Si sommerge ogni aspetto e si confonde. Ma per l¿etra immortal, per le incorrotte

Chiedi tu donde mova il disperato Dolor che m¿urge e mi dilania il verso? Dalla terra e dal mar, dal turbinato Aere, dal cielo luminoso e terso; Dall¿ignivomo sol, dall¿increato Bujo, dall¿infinito ove sommerso Tutto disvien, dall¿eterno passato, Dall¿eterno avvenir, dall¿universo; Dai morti innumerati che in arcano Sonno per sempre giacciono, dai vivi

This scarce antiquarian book is a facsimile reprint of the original. Due to its age, it may contain imperfections such as marks, notations, marginalia and flawed pages. Because we believe this work is culturally important, we have made it available as part of our commitment for protecting, preserving, and promoting the world's literature in affordable, high quality, modern editions that are true to the original work.

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