Bücher von Raymond Magnant

Rien ne s¿annonce, le silence est muet, en attente, prêt à capter ce qui va sourdre, des mots qui surgissent et s¿assemblent où celui qui est perdu pourra acquiescer à la lumière, s¿approcher de ce qui effraie, entrer dans la longue patience du temps.  À peine des images, loin dans la vie se hâtent et cherchent dans l¿inconnu un nom libre de la mémoire¿: son mystérieux dévoilement.Ce recueil de nouvelles s¿engage dans des explorations, à l¿initiation de l¿espace et du temps au moment où l¿achèvement du voyage sera l¿amorce d¿un nouveau départ. À travers les instants de vie de personnages avides et torturés s¿esquisse la dimension d¿un univers complexe situé entre le rêve et la réalité.

Ces nouvelles sont autant de plongées dans l'étroitesse de nos vies, là où le visible devient miroir, là où le c¿ur est un guetteur solitaire. Ce n'est qu'en retrouvant nos solitudes, en effaçant, en nous comme en l'autre, ce qui les défigure, que nous pouvons espérer les briser, nous atteindre, nous rejoindre. Quoi d'étonnant alors si le passé revient submerger le présent, si le temps et l'espace semblent parfois se transmuer l'un en l'autre ? Ailleurs ce n'est pas ce qui est loin, c'est tout ce qui est enfoui. L'océan, la tombe, le c¿ur de l'homme. Le plus lucide de nos égarements, le plus désespéré de nos actes d'espoir : naître sans cesse, mourir sans répit, n'arriver jamais. Nous ne sommes que des passants de l'instant.

Entre l'incertain et le révolu, il n'y a qu'une lueur à peine plus menacée qu'un songe. Qui écoute ? Est-ce nous, la surprise anxieuse et étonnée d'être là, ce qui s'efface quand on l'atteint, suffit-il de veiller en cessant d'être, de deviner ce visage que nous savons en allé, sans plus croire au temps lorsque l'attente le réinvente malgré tout.Le souvenir est une mélancolie qui pleure, un aveu muet avant tout aveu. Espérer c'est rendre l'impossible inévitable ¿

La particularité de ces nouvelles est de restituer ce moment fugace de la rencontre d'un regard et d'un lieu, comme s'il fallait apprendre lentement à enfermer dans des mains de silence toutes ces détresses, ces vies érodées, dans les replis de la conscience et une muette lucidité.La blessure provoque ce qu'elle énonce. Elle est un acte pur. Plus haut que le désespoir. Beauté du presque rien.