Bücher der Reihe L'Autre Amérique

L'homme et sa destinée dans le monde qui bouge préoccupent au plus haut point le romancier ; c'est pourquoi les aspects culturels et relationnels, thèmes constants de son oeuvre littéraire, sont développés tout au long de Pourquoi les hérons s'en sont allés avec une sincérité et une sensibilité qui montrent l'âme indienne vue du dedans. Voilà donc mis à nu le drame de l'Indien-docteur, Andrés Tupatauchi, et de quelques autres, déchirés entre plusieurs cultures, entre tradition et modernité, mais assoiffés d'une reconnaissance sociale pour laquelle ils ont fait des efforts désespérés dans un pays où les questions raciales sont encore vivaces. Voilà évoquées, avec un humour parfois grinçant et une tendresse infinie, leurs souffrances et leurs tentatives de résistance contre l'arbitraire, l'injustice et la barbarie.

C'est le livre des merveilles américaines et des latines horreurs. Fait main, cousu main. Choisissez votre page, tournez-la en y mettant tous les doigts et léchez-vous les ensuite. Le papier de chiffon macère dans le sang des vierges et des innocents, le sperme ailé des enfants des rues, l'eau bienfaisante qui coule entre les cuisses de Viola, fillette née le 11 septembre 73, jour du Coup d'Etat perpétré par un certain Capitaine-Général Tito Perrochet, pour mettre fin, vingt ans plus tard, par la force de l'amour, à la plus odieuse des dictatures, celle de la haine.  C'est un cercueil de papier où reposent la peur vain­cu?, la haine morte.  C'est un faire-part. Après la "Périlleuse Mémoire", "Là-bas, la haine", mémoire -plus périlleuse encore - des enfants nés à l'ombre de la violence, annonce la mort grotesque du vieillard sénile qu'est aujourd'hui l'ancien chef de la Junte.

Né en 1867 à Étaples, dans le Pas de Calais, Émile Dubois fuit son village à quinze ans, après avoir tué un gendarme. Sa vie aventureuse le conduit à Barcelone, puis au Venezuela avant d'atterrir au Chili où il se lance dans les affaires. Accusé du meurtre d'au moins quatre personnes, il sera fusillé en 1907 à Valparaiso, clamant pourtant son innocence. De cet individu, au passé trouble et peu connu, reste une tombe sur les collines de Valparaiso. Un véritable autel, consacré à celui qui est devenu « le saint Émile Dubois » et auprès de qui l'on vient implorer les faveurs de l'au-delà. Par quels méandres de l'histoire cet homme est-il passé du statut d'assassin à celui de saint miséricordieux ? De l'enfant pauvre et orphelin malmené, à l'adulte doué d'une détermination féroce à surmonter les épreuves, capable du meilleur comme du pire, Émile D. est aussi épris d'idéal - celui d'une certaine justice sociale. Partie sur les traces de cet aventurier au cours d'un voyage au Chili, Marianne Guillemin a choisi la voie romanesque pour rendre compte de son trajet.

Cet ouvrage contient les cent quarante et une lettres que José Marti adressa à son ami mexicain Manuel Mercado pendant vingt ans : elles donnent accès à un Marti vivant et souffrant au jour le jour, un homme dans son intimité en quête de sa réalisation personnelle et de son rêve d'indépendance de Cuba. En effet, nulle part ailleurs Marti ne se livre tant, ne se dissèque à ce point, sa vie entière sous toutes ses facettes y défilent.

Dans Transparente, Medina ne fait appel ni au pamphlet ni à la moindre démagogie. Il raconte, simplement, ce qui l'éloigne peut-être du camp des " durs " de la littérature, mais l'installe dans ce lui de la pureté que suggère le titre. Sa clarté et sa pureté rendent merveilleusement navigable ce roman argentin, sans avoir eu besoin de s'appuyer sur une intrigue sophistiquée ni sur les coups bas qui réveillent la sensualité du lecteur.

Le silence de l'étoile est réécriture autant que traduction, voyage de la langue paternelle tardivement récupérée vers la langue maternelle abandonnée, retour aux sources du seul pays auquel l'individu appartient réellement : celui de l'enfance. Il « narre un traumatisme multiple, celui de la mère, celui de la fille et celui de la s¿ur, mais il est aussi une métaphore du conflit social dans une société comme la nôtre et pousse à réfléchir à la dialectique entre l'oubli et la mémoire, la conscience et l'inconscience, la fiction et la réalité, l'instant et l'éternité, le fragment et le tout ». (Yolanda Westphalen)

Graciela Rincón Martínez est connue pour être la poétesse de la nature - dix de ses livres ont les arbres comme sujet poétique central - Transparence marque un réel tournant dans son écriture. Ici ce n'est plus le règne végétal qui domine mais le devenir de l'homo sapiens qui l'emporte. La tonalité est donnée d'entrée de jeu, avec la dédicace :Al amanecer del hombre nuevo / À l'aube du nouvel homme« La poésie de Graciela Rincón Martínez ouvre le grand théâtre des incertitudes de notre condition humaine, parcourant le labyrinthe de notre existence afin de trouver peut-être la clef de son énigme. Cette poésie existe comme un besoin aigu de donner du sens à notre passage, de combler la main vide de l'univers. »(Grégory Huck, préface)

À quatorze ans, à l'aube de sa vie de jeune homme, Ariel découvre l'amour. Pour un adolescent encore ancré dans une enfance prolongée et de surcroit métis, ce défi est plus difficile à réussir que de gravir l'imposante cordillère des Andes au pied de laquelle se déroule cette histoire. Vatican II, Martin Luther King, la Révolution cubaine... Si au début des années soixante, l'histoire est en train de s'accélérer, la petite ville où vit Ariel a du mal à se débarrasser d'une tradition pétrie de discriminations et de hiérarchies sociales rigides. Cette situation pèse insidieusement sur l'existence des jeunes qui s'éveillent à la vie. L'amour en est aussi victime et Ariel en fera la triste expérience. Ce qui aurait dû être le miel de son existence garde un premier goût amer. Des décennies plus tard, au seuil de sa maturité, l'histoire le rattrapera, lui apportant des réponses qu'il a attendues pendant plus de la moitié de sa vie.