Bücher der Reihe Livre de poche

Comment Louis Thouret, marié, habitant Juvisy et magasinier de son état, a-t-il pu finir tué d'un coup de couteau dans une impasse proche du boulevard Saint-Martin ?C'est en se posant cette question que Maigret va découvrir une existence étrange, la double vie d'un homme très ordinaire. Depuis longtemps, Thouret était pour sa femme un inconnu. Depuis longtemps, il n'était plus magasinier. Depuis longtemps, il mentait, mû par une crainte dérisoire et plus forte que tout.A quelle déchéance progressive ce mensonge initial a pu conduire le défunt, c'est ce que Maigret comprendra peu à peu, en explorant une de ces vies à la fois ordinaires et mystérieuses qu'excelle à camper Georges Simenon.

Si vous le lisez avec l?espoir de trouver dans J?irai cracher sur vos tombes quelque chose capable de mettre vos sens en feu, vous allez drôlement être déçu.Si vous le lisez pour y retrouver la petite musique de Vian, vous l?y trouverez. Il n?y a pas beaucoup d?écrits de Vian dont il ne suffise de lire trois lignes anonymes pour dire tout de suite : "Tiens, c?est du Vian !" Ils ne sont pas nombreux, les écrivains dont on puisse en dire autant.Ce sont généralement ces écrivains-là qui ont les lecteurs les plus fidèles, les plus passionnés, parce que, en les lisant, on les entend parler.Lire Vian, lire Léautaud, lire la correspondance de Flaubert, c?est vraiment être avec eux. Ils ne truquent pas, ils ne se déguisent pas. Ils sont tout entiers dans ce qu?ils écrivent. Ca ne se pardonne pas, ça.Vian a été condamné.Flaubert a été condamné?Delfeil de Ton.

L'un après l'autre, les morceaux d'un cadavre, découverts par des mariniers, sortent des eaux du canal Saint-Martin, au-dessus de l'écluse des Récollets. Seule la tête demeure introuvable. C'est dans un bistro voisin, sur le quai de Valmy, que Maigret va entreprendre de humer les mystères du quartier. Le patron du café, Omer Callas, est absent : au dire de sa femme Aline, il s'approvisionne en vins dans la région de Poitiers. Le policier a tôt fait de repérer les amants - l'un régulier, l'autre occasionnel - de cette femme évasive et sèche, adonnée à la boisson. Peu à peu l'étau se resserre autour d'elle. Mais quel intérêt pouvait-elle avoir à faire disparaître un mari aussi peu gênant ? La vérité surgira, étonnante, liée à ces paradoxes du coeur humain, à ces énigmes de la personnalité et du destin que Georges Simenon excelle à débusquer dans les existences les plus ordinaires.

Geschäftsmann Jérome August sitzt in der Abflughalle und wartet ungeduldig auf seinen verspäteten Flug. Zu seinem Übel kommt auch noch ein aufdringlicher Mensch, der ihm seine Lebensgeschichte aufzwängt: Textor Textel. Er spult alle Ereignisse seiner Existenz ab, nach und nach auch seine Untaten und Verbrechen. Eine verhängnisvolle Maschinerie à la Nothomb setzt sich in Gang, der die Protagonisten nicht unversehrt entkommen können.

- Vous étiez sur le seuil de votre établissement ?- Oui, mon commissaire.C'était inutile de le reprendre. Quatre ou cinq fois, Maigret avait essayé de lui faire dire " monsieur le commissaire ". Quelle importance cela avait-il ? Quelle importance avait tout ceci ?- Une voiture grise, de grand sport, s'est arrêtée un instant et un homme en est descendu, presque en voltige, c'est bien ce que vous avez déclaré ?- Oui, mon commissaire.- Pour entrer dans votre boîte, il a dû passer tout contre vous et il vous a même légèrement bousculé. Or, au-dessus de la porte, il existe une enseigne lumineuse au néon.- Elle est violette, mon commissaire.- Et alors ?- Alors rien.- C'est parce que votre enseigne est violette que vous êtes incapable de reconnaître l'individu qui, un instant plus tard, écartant la portière de velours, a vidé son revolver sur votre barman ? " "

Il y a des images qu'on enregistre inconsciemment, avec la minutie d'un appareil photographique, et il arrive que, plus tard, quand on les retrouve dans sa mémoire, on se creuse la tête pour savoir où on les a vues.Maigret ne se rendait plus compte, après tant d'années, qu'en arrivant, toujours un peu essoufflé, au sommet de l'escalier dur et poussiéreux de la P. J. il marquait un léger temps d'arrêt et que, machinalement, son regard allait vers la cage vitrée qui servait de salle d'attente et que certains appelaient l'aquarium, d'autres le Purgatoire. Peut-être en faisaient-ils tous autant et était-ce devenu une sorte de tic professionnel ?Même quand, comme ce matin-là, un soleil clair et léger, qui avait la gaieté du muguet, brillait sur Paris et faisait briller les pots roses des cheminées sur les toits, une lampe restait allumée toute la journée dans le Purgatoire, qui n'avait pas de fenêtre et ne recevait le jour que de l'immense corridor.