Bücher der Reihe Rue des écoles

C'est d'abord l'irruption étrange d'un brouillard intense. Cette brume est paradoxalement l'occasion pour les personnages de quitter la torpeur et l'immobilité. Alexandre, le fils d'Éva, a été enlevé de son école pendant une récréation, à la faveur du brouillard. Sa mère et son grand-père vont tout faire pour le retrouver. À Brighton, une jeune Anglaise décide de traverser la Manche. Un entrepreneur allemand, un retraité belge amateur d'art, un chauffeur routier qui adore Led Zeppelin, un moine orthodoxe bulgare, une jeune Polonaise enceinte, la «dame météo » d'une grande radio française, un vendeur grec de cartes postales à la sauvette, tous se mettent en route vers une destination inconnue. Comment vont-ils se croiser ? Que nous apprendront-ils sur la vie, l'Art, l'imagination, qui est le sujet central de cette fable?

Les bistrots, monde flou entre réalité et rêve, un Sésame, ouvre-toi sur un monde parallèle? Trois lieux ancrés dans le Sud, trois textes : À Marseille, en 2021, le ZANZI-BAR, rue Bourgeois, a changé d'identité ; pourtant la narratrice suit à partir de ce lieu la trace des pas de son père, qui, victime de répressions syndicales, a arpenté la ville à la recherche d'un emploi. Découverte de Marseille. Les clients qui poussent la porte du CAFÉ INSTANTANÉ devinent-ils l'étrange aventure qui les attend au-delà du fatal tourniquet lorsque se télescopent les époques? Une femme aux yeux limpides dans lesquels on se noie, une Folle au regard hagard se regardent intensément. JAZZ ET SARDINES : Un soir d'été, sous les platanes, La Ciotat, 1983. Assis à une terrasse de café, un homme rêve et se plaît à observer les clientes du bistrot. Des souvenirs surgissent. Fin de journée? Fin de siècle? La beauté réussira-t-elle toujours à compenser la violence du monde ? Raison de plus pour savourer les dernières heures de ce jour comme si ce devait être le dernier...

Dans un premier livre Après le bagne, l'empreinte des chaînes, Monique Gaigneux a dévoilé un secret familial : l'histoire de son ancêtre Victorien, condamné pour attentat à la pudeur et mort au bagne de Brest en 1843. Les faits honteux dont il s'est rendu coupable et sa condamnation auraient marqué ses descendants du « sceau d'infamie ». À nouveau, elle s'interroge. Est-il raisonnable de croire aux fantômes ? Quelles traces, alors, dans une vie de fille(s), de femme(s) et de mère(s), de ce fantôme? Pour l'auteure, en héritage, c'est certain, « un lourd manteau de honte » qui se révèle au fil de ruptures subies ou choisies. Ce qui l'entraîne sur un chemin d'errances avant que soit investie une terre d'enracinement. Alors, dans l'urgence d'une vie qui s'étire vers sa fin, écrire pour conter, par fidélité à une mère qui a dit « Toi qui as la parole, je te laisse à ton histoire !». Au rythme des pages, le récit exécute librement un tissage archéologique entre croyances et contes, souvenirs et rêves, et à l'instar des conteries du Moyen Âge, parachève un travail de libération et de réparation.

Le souvenir d'un père aimé, une grand-mère qui usurpe la place de sa fille auprès de sa petite-fille, la délicate intégration d'une belle-soeur étrangère, l'histoire d'amour d'une tante handicapée, une soeur envahissante, l'amour d'un couple face au culte de la virilité, une demande en mariage, un fils lointain, l'hommage d'une fille à sa mère âgée - tiraillements, jalousies, préjugés, malentendus, prises de pouvoir, Agnès Marin nous livre un regard lucide et plein d'humanité sur une famille comme tant d'autres où se joue l'équilibre de chacun pour le meilleur ou pour le pire.

La boite originelle, le corps d'où nous sommes issu(e)s, « naturellement » considérée comme l'affaire des femmes, est en fait une boite noire enfouie dans les eaux maternelles : son fonctionnement interne reste opaque et toujours opérationnel. Attacher exclusivement les femmes à la procréation, c'est ne pas en dévoiler la contrepartie qui est d'en décharger les hommes, librement tournés vers toutes formes dominatrices de sublimation, sociétales, politiques, créatrices, spirituelles. N'est-ce pas surtout en cacher le ressort profond, inconscient, d'une inégalité symbolique millénaire entre les sexes face à l'angoisse viscérale de notre condition charnelle commune, notre humaine condition, telle qu'elle nous est mondialement et brutalement rappelée aujourd'hui par la pandémie ? « Nous », notre tradition patriarcale, « moi », mon histoire personnelle, « lui », mon compagnon malade d'Alzheimer.

Ce roman est une déclamation poétique à l'Afrique subsaharienne. Une jeune femme d'origine française sillonne son pays natal, le Sénégal. Elle dit adieu à cette terre qu'elle aime et va quitter pour une France inconnue. Elle scande sa passion pour la brousse et ses villages, l'océan Atlantique, la mégapole de Dakar et leur palette de personnages bigarrés. Mais son épopée la confronte aux collisions culturelles, au passé esclavagiste, aux blessures coloniales, à l'injustice climatique. En filigrane, ce poème oral invite à inverser les questions identitaires qui agitent la France : l'enfant d'immigrés est française en terre africaine. Si rudes qu'ils soient, comment rompre les liens à la terre natale, pour un pays d'origine dont on ignore presque tout ? Écho pulsant de la négritude, Koeur (assemblage des mots coeur et kër, maison en wolof) interroge les concepts d'intégration et d'appartenance.

Fils d'un petit artisan de Saint-Pétersbourg, Evgueni Kondratiev a choisi, pressé par les évènements, de rallier les rangs du Parti Communiste en 1917, à l'âge de 18 ans. Huit décennies plus tard, au crépuscule de sa vie, il révèle à l'un de ses petits-enfants ce que fut réellement son existence, lui, retraité anonyme qui servit de bras droit à Lazare Moïseievitch Kaganovitch et côtoya, de ce fait, les plus hautes sphères du Parti.